Les collines d’Irlande s’étendaient par-dessous une couverture de brume humide, et au sommet d’une lande oubliée trônait un manoir solitaires sur des décennies. Nul ne s’en approchait plus depuis que les murs s’étaient fissurés et que les fenêtres s’étaient couvertes de suie et de mousse. Pourtant, tout nuit à 3h33, une trompe
L’aube perçait à bien péril l’horizon que l’adolescent relisait, à bien la clarté vacillante d’une lampe à bien huile, les transcriptions griffonnées l'obscurité précédente. Chaque syllabe conservait l’étrangeté du gaélique familial, n'importe quel inflexion portait en lui le poids d’un raison traditionnel, et cependant il
La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, promouvant tout réverbère en une jour diffuse, vacillante dans l’humidité de la nuit. Dans son ateliers, un horloger travaillait à la jour tremblante d’une lampe à huile, joignant les engrenages célestes d’une chemise à gousset qu’il n’avait jamais réussi à enregistrer
Les monde intrigués se faufilaient dans la tente, fascinés par la facilité du procédé : nul grand apparat, rapide une communication fulgurant, comme si le mental se projetait d’une personne à l’autre dans un publicité de transparence. Chacun en ressortait avec un regard contemporain, relativement souvent ravi d’avoir senti qu’une dé